не наша жизнь
Читая Лавкрафта, иногда очень хочется закрыть глаза и всецело погрузится в те миры что он описывает, величественную природу или холодные замки, и не важно как мрачен рассказ и как печален его конец, потому-что сама суть, безгранично прекрасна. И сразу так искренне хочется ценить свою жизнь, творить и создавать, разукрашивать ее всевозможными красками и... может быть даже... оставить что-то и после себя.
А иногда все наоборот, я впадаю в глубокую меланхолию, от осознания той мысли, что твори он Сейчас, в наше убогое время, комментарии к его рассказам, были б примерно следующего содержания: Много букофф, пиши исчо, готишненько... и далее в таком же духе.
Что можно дать миру, который самозабвенно закрывает глаза и щедро размахивая вилами пытается прогнать даже малейшую мысль о Мысле? Люди разучились думать и фантазировать, их разум затуманен шикарными спецэффектами и ужасными монстрами, модой кино-индустрии. Но они не способны ощутить запах или нежное прикосновение ветра, описанное на бумажных, уже никому не интересных, страницах.
Тошнотворно и убого. Хочется закрыть глаза и наконец проснутся!
Когда-то я спросила здесь, читает ли кто-то еще этот дневник и ответов было ой как не много, и один из них был примерно следующего содержания "А тебе так нужно, что б тебя читали? Разве ты пишешь для кого-то?".
Тогда я писала для себя, но иногда, так отчаянно хочется, что б кто-нибудь тебя понял, заглянул тебе в душу и умилился ее красоте, ведь вот она, вся на распашку, все мои мысли как есть, без скрытого смысла и лжи, без манипуляции и попыток произвести впечатление на кого то. Но, к сожалению, никому кроме меня это не нужно, лишь я одна, спустя несколько лет, буду перечитывать эти записи, я впитывать свою молодость и юность, заново переживая эти переживания, перегорая теми же страстями и тоскуя по тем же вещам.
Ну и пусть, но все же... так было бы приятно, если бы хоть кто-нибудь, хоть на одно мгновение, просто попытался понять.
А иногда все наоборот, я впадаю в глубокую меланхолию, от осознания той мысли, что твори он Сейчас, в наше убогое время, комментарии к его рассказам, были б примерно следующего содержания: Много букофф, пиши исчо, готишненько... и далее в таком же духе.
Что можно дать миру, который самозабвенно закрывает глаза и щедро размахивая вилами пытается прогнать даже малейшую мысль о Мысле? Люди разучились думать и фантазировать, их разум затуманен шикарными спецэффектами и ужасными монстрами, модой кино-индустрии. Но они не способны ощутить запах или нежное прикосновение ветра, описанное на бумажных, уже никому не интересных, страницах.
Тошнотворно и убого. Хочется закрыть глаза и наконец проснутся!
Когда-то я спросила здесь, читает ли кто-то еще этот дневник и ответов было ой как не много, и один из них был примерно следующего содержания "А тебе так нужно, что б тебя читали? Разве ты пишешь для кого-то?".
Тогда я писала для себя, но иногда, так отчаянно хочется, что б кто-нибудь тебя понял, заглянул тебе в душу и умилился ее красоте, ведь вот она, вся на распашку, все мои мысли как есть, без скрытого смысла и лжи, без манипуляции и попыток произвести впечатление на кого то. Но, к сожалению, никому кроме меня это не нужно, лишь я одна, спустя несколько лет, буду перечитывать эти записи, я впитывать свою молодость и юность, заново переживая эти переживания, перегорая теми же страстями и тоскуя по тем же вещам.
Ну и пусть, но все же... так было бы приятно, если бы хоть кто-нибудь, хоть на одно мгновение, просто попытался понять.